Creí que mi madre había pasado veinte años prefiriendo a un vagabundo antes que a mí. Incluso después de su muerte, seguí alimentando a Víctor solo porque se lo había prometido. Pero cuando me mostró su medallón perdido, me di cuenta de que mamá no me ocultaba su bondad. Estaba ocultando a su familia.
Al día siguiente del funeral de mi madre, el vagabundo que vivía detrás de nuestra casa había desaparecido.
Durante la mayor parte de mi infancia, Víctor había vivido detrás de nuestra pequeña casa alquilada, en un refugio hecho de lonas y trozos de madera. Mi madre le daba de comer todos los días.
Cuando regresé con la comida que me había rogado que le trajera, Víctor estaba de pie junto a una camioneta negra, con un abrigo limpio, sosteniendo el medallón de plata de mi madre.
El que ella juraba haber perdido cuando yo tenía ocho años.
Víctor vivía detrás de nuestra pequeña casa alquilada.
«Pensé que no podías venir, Fiona», dijo.
Casi se me cae el recipiente.
«¿Víctor? ¿Qué?»
Sin barba, parecía mayor. Tenía los ojos rojos y cansados.
—Traje la cena —dije—. ¿Pero qué pasa?
Sus dedos se cerraron alrededor del medallón.
—Pensé que no podías venir, Fiona.
—Antes de morir —dijo—, tu madre me rogó que guardara silencio.
Un escalofrío me recorrió el cuerpo.
—¿Sobre qué?
Víctor miró hacia la ventana de la cocina, donde mamá lo observaba cuando creía que yo no lo veía.
—Sobre quién soy.
—¿Sobre qué?
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